смиряешь ты, такая простота
вдруг наступает после этой боли,
когда уже не говорят уста.
От зависти, от сложности, смятений,
Запутанной запущенности чувств
Ты избавляешь ставя на колени
Для самого простого из искусств.
В устах моих нет для тебя ответа,
Но ты от них ответа и не ждешь.
И пофигу тебе душа поэта
И правильно. Не в душу же ебёшь.
Зачем душа, когда ты жаждешь плоти.
И не читать же мне стихи с колен.
Когда мой рот ты называешь «ротик»
И между губ запихиваешь член.
И в этот миг уже не до прочтенья.
Рондо, сонеты, стансы, триолет...
У ротика иное назначенье,
Когда он просто делает минет.
Пусть женщина поэт или философ,
Коль ей отсос сумели навязать.
Нет места для ответов и вопросов:
сосать, лизать и чмокать, и сосать.
И язычок наяривает ловко,
И губы трутся об упругий ствол.
И глубоко проникшая головка
Насаживает голову на кол.
И я сосу. И я сосуд бездонный.
И голове уже не до тоски,
Когда хватают за виски ладони
И зажимают голову в тиски.
Нет места для сумятиц и смятений,
Запутанной запущенности чувств,
Когда меня ты ставишь на колени
Для самого простого из искусств.
Комментариев нет:
Отправить комментарий